mithril

Bugia

di Alessandro Cavaliere

 

Potrei ricordare ogni momento a modo mio,

stringere a me ogni istante, così, falsamente,

fissare la tua immagine nella mia memoria

in maniera che sembri esattamente 

quel volto che ho immaginato su di te,

ma sarebbe tutto una ridicola bugia. 

 

L'amore ha varie proprietà piccola

tra queste:

quella di darti ciò che vuoi

con il poco che ti getta davanti agli occhi,

per poi ricordarti di quanto sei stato sciocco

a credere alla sua innocente bugia,

perché non è l'amore a ferirci,

l'amore è solo un bambino capricioso,

a ferirci sono le nostre pretese

il nostro non accettare la realtà

che spesso non è simile ai nostri sogni.

 

E i giorni si assottigliano come fogli 

di un libro che non apri più,

ma ciò che non butti via 

rimane a prender polvere

e resta lì per ferirti un giorno

quando sei debole 

e quella bugia 

ti sembra una possibilità che hai smarrito.

 

Sorrido piccola perché ricordo 

il dolce veleno dei nostri giorni

quelli che non potranno mai sottrarci,

quelli che ne la tua meschinità

e ne la mia codardia 

potranno cancellare

anche se negheremo 

a noi stessi ogni momento

anche se vivremo un'altra bugia

e tutto ci sembrerà cemento

nella memoria. 

 

E i giorni si assottigliano

come foglie d'autunno 

che testarde pretendono 

di resistere al loro consumarsi

come polvere durante l'inverno,

ma ciò che marcisce

non scompare veramente

qualcosa sopravvive

e si ricolora durante

il sopraggiungere della primavera.

 

Potrei mentire a me stesso

e credo di essere abile in questo,

ma non mi va di farlo

guardo l'amore giocare 

come un bambino 

e mi diverto in attesa

di qualche sua altra bugia,

mentre comprendo che l'immagine di te

che mi si disegna davanti

appartiene già ad un'altra,

così sospiro e chiudo gli occhi stanco.